Monsieur le Préfet, j’ai l’honneur de ne pas vous saluer.
Vous êtes, dit-on, le garant de notre sécurité ? Permettez-moi de vous dire que vous vous êtes sérieusement trompé de métier.
Ce matin encore, aux informations, nous apprenons qu’une dame s’est fait agresser au couteau chez elle ; qu’un homme s’est fait tabasser à La Ravine pour une cigarette qu’il n’a pas pu ou pas voulu donner. Et c’est ainsi tous les jours : vos voyous font la loi. Je dis bien « vos voyous » car vous les surprotégez au détriment des honnêtes gens.
Vous avez donné l’ordre aux forces de l’ordre de ne pas intervenir ? Pour préserver la paix sociale ? Quelle vaste foutaise, monsieur le Préfet : la paix sociale n’existe plus depuis belle lurette.
J’ai écrit une lettre ouverte, il y a peu, à vos policiers de Ravine-des-Cabris, pour leur dire que si ça continuait sur le même tabac, nous serions contraints de nous faire justice nous-mêmes.
Nous préférons finir en prison qu’au cimetière.
Ma lettre n’a pas eu d’effet foudroyant. Donc cause toujours, tu m’intéresses, c’est le sens de ce silence assourdissant des policiers… de votre silence.
Vous vous en foutez, monsieur le Préfet. Vous vivez au chaud, protégé par vos gardes-du-corps armés.
Mais qui nous protège, nous ? Les forces de l’ordre sont trop peu nombreuses et, de toute façon, vous leur intimez l’ordre de ne pas poursuivre ces salauds qui nous menacent jour et nuit.
Si l’un de ces fumiers entre chez moi, monsieur le Préfet, il en ressort les pieds devant. Avertissement sans frais.
Bon dimanche, bonne bouffe, bonne bourre. Ne dormez pas en paix, braves gens : personne ne veille sur nous.
Car ils se foutent tous, lui surtout, de la trouille au ventre qui nous tenaille de l'aube au crépuscule et la nuit !
Jules Bénard
Vous êtes, dit-on, le garant de notre sécurité ? Permettez-moi de vous dire que vous vous êtes sérieusement trompé de métier.
Ce matin encore, aux informations, nous apprenons qu’une dame s’est fait agresser au couteau chez elle ; qu’un homme s’est fait tabasser à La Ravine pour une cigarette qu’il n’a pas pu ou pas voulu donner. Et c’est ainsi tous les jours : vos voyous font la loi. Je dis bien « vos voyous » car vous les surprotégez au détriment des honnêtes gens.
Vous avez donné l’ordre aux forces de l’ordre de ne pas intervenir ? Pour préserver la paix sociale ? Quelle vaste foutaise, monsieur le Préfet : la paix sociale n’existe plus depuis belle lurette.
J’ai écrit une lettre ouverte, il y a peu, à vos policiers de Ravine-des-Cabris, pour leur dire que si ça continuait sur le même tabac, nous serions contraints de nous faire justice nous-mêmes.
Nous préférons finir en prison qu’au cimetière.
Ma lettre n’a pas eu d’effet foudroyant. Donc cause toujours, tu m’intéresses, c’est le sens de ce silence assourdissant des policiers… de votre silence.
Vous vous en foutez, monsieur le Préfet. Vous vivez au chaud, protégé par vos gardes-du-corps armés.
Mais qui nous protège, nous ? Les forces de l’ordre sont trop peu nombreuses et, de toute façon, vous leur intimez l’ordre de ne pas poursuivre ces salauds qui nous menacent jour et nuit.
Si l’un de ces fumiers entre chez moi, monsieur le Préfet, il en ressort les pieds devant. Avertissement sans frais.
Bon dimanche, bonne bouffe, bonne bourre. Ne dormez pas en paix, braves gens : personne ne veille sur nous.
Car ils se foutent tous, lui surtout, de la trouille au ventre qui nous tenaille de l'aube au crépuscule et la nuit !
Jules Bénard